Doit-on fêter Halloween ou “l’Alowine” ?

Résidant depuis vingt ans en Provence, l’écrivain britannique Peter Mayle a vu comment petit à petit la fête celto-américaine de Halloween s’est imposée en France. Mais aussi comment la résistance s’est installée.

Halloween est arrivé en France à peu près en même temps que moi, il y a vingt ans. Je m’en souviens très bien. Je passais devant la vitrine d’une boutique de sous-vêtements d’avant-garde quand mon regard fut attiré par une petite citrouille, à demi dissimulée dans les dentelles d’un soutien-gorge noir. Dans le soutien-gorge était glissé un écriteau sur lequel on pouvait lire : “N’oubliez pas l’Alowine !*” Or, en ces temps obscurs, presque personne en France n’avait la moindre idée de ce qu’était l’Alowine. Une petite enquête auprès de mes amis ne suscita d’abord que haussements d’épaules et incompréhension. Je leur donnai ensuite un indice en leur parlant de citrouille. Ah oui, une soupe ! Je tentai alors de les aiguiller en citant une date, le 31 octobre, veille de la Toussaint. Bien sûr, me dirent-ils, la Toussaint*, mais ce n’est pas du tout le jour des citrouilles. En France, la Toussaint* est associée au chrysanthème. Mais comment un Anglais aurait-il su cela ? Je renonçai, vexé.

Les années passèrent et rien n’indiquait qu’Halloween allait avoir un grand retentissement localement. Jusqu’au jour où je tombai nez à nez sur M. Farigoule au café du village. Nous étions un 1er novembre au matin et M. Farigoule bouillait d’indignation. La veille au soir, il avait été dérangé par un fracas épouvantable devant chez lui. Sur le pas de la porte, il avait vu une bande de gamins aux visages noircis de suie. L’un d’entre eux, brandissant une citrouille évidée, réclamait des bonbons. “Pourquoi faudrait-il que je vous donne des bonbons ?” avait demandé M. Farigoule. “Parce que c’est Alowine”, lui avait-on répondu. M. Farigoule me regarda et haussa les épaules, l’air interrogateur. De toute évidence, il n’était pas au courant d’Halloween et de ses coutumes. J’avais enfin l’occasion de lui apprendre quelque chose. Mais, quand j’essayai de lui expliquer l’importance historique et l’utilisation traditionnelle de la citrouille, je vis, à ses sourcils arqués et à sa bouche pincée, que j’avais touché un point sensible.

“Vous ne seriez pas en train de me dire, lança-t-il, que dans toute l’Amérique des citrouilles sont massacrées, et toute cette bonne pulpe jetée, pour fournir une décoration primitive ?” Il prit une lampée de rosé et hocha la tête. La réputation de Halloween en France allait en prendre un coup, plus officiellement cette fois, avec la réaction d’une école fréquentée par les jeunes enfants de mon ami. Une année, il fut décrété que les enfants fêteraient Halloween en venant à l’école déguisés dans les panoplies terrifiantes de rigueur : sorcières, bien sûr, mais aussi goules sanguinolentes, vampires, toutes sortes d’esprits maléfiques, et même une petite citrouille humaine tout à fait géniale, enveloppée des pieds à la tête dans des serviettes orange.

L’année suivante fut marquée par un changement dans la gestion de l’école. Hélas pour Halloween, la nouvelle directrice était plus traditionaliste et ne voyait pas d’un bon œil la pratique des déguisements en classe, en particulier quand elle était inspirée par une nouveauté étrangère ridicule. Quand on lui demanda d’expliquer pourquoi elle avait annulé Halloween, sa réponse fut brève et pertinente : “[Cette fête] ne nous concerne pas. Nous sommes français.”